CUANDO SUFICIENTE ES SUFICIENTE

Dice el dicho "tanto va el cántaro al agua hasta que se rompe", parece muy claro, pero a veces ni siquiera somos capaces de ver el cántaro y de aceptar que se rompió, vamos por la vida en estado total de negación, poniendo un parche aquí y poniendo un parche allá, pero el hecho es que el agua se sale a chorros y yo lo se, tu lo sabes, y todos lo saben, pero era incapaz de asumirlo. 

Pero todo tiene un límite o todo debería tenerlo y yo hoy 4 de julio, día de la independencia estadounidense declaro que es suficiente, y así mañana o más temprano o más tarde me arrepienta, no voy más, no puedo más, me harté de suponer cosas, de justificarte, me harté de fantasear con nuestra ciber-historia de amor y me harté de tragarme la razón y me harte de fantasmas y sobretodo me harté de tus evasivas. No puedo, no quiero más, se acabó.... 


Y ahora soy capaz de escribirlo porque estoy en shock, porque en caliente todo es más fácil. Mañana cuando en frío abra un ojo y me entere que no ha sido una pesadilla, que se desvaneció por completo mi castillo de arena con el príncipe azul más bonito y más bueno y mas guapo que pudiera imaginarme jamás, por el que fui capaz de recorrer 8.000 kilómetros de océano y tierra, dar un salto al vacío y quedar debiendo hasta la camisa, para venir a enterarme ahora de sopetón que: a. ya no es cierto o b. nunca fue cierto, c. todas las anteriores, d. ninguna de las anteriores....


No se.... No tengo respuesta, en los últimos meses no he obtenido ninguna respuesta diferente a chao, déjalo o tu eres lista, esto último, como si me lo dijera Yoda, lista eres y yo tuviera que hurgar en mi corazón de Yedi y encontrar la respuesta; pues no, pues claro que no soy lista, nada lista, si lo fuera no habría aguantado la zozobra, los altibajos, los desprecios y las evasivas de los últimos meses, que sumados dan un año, cinco meses y 26 días. 

Lo siento, te he amado con alma vida y sombrero, y tu sabes que es cierto, y también sabes cuanto mucho o cuanto poco me quisiste y tu y yo sabemos todo el tiempo que me dedicaste y lo especial que me hiciste sentir y yo se de tus incertidumbres, tu soledad y tus tristezas, y pongo a Dios como testigo todo lo que anhelé y soñé e intenté tener contigo, pero no doy más, la cadena o el cántaro o como quieras llamarlo se rompió y ahora mismo con el dolor que me embarga, estoy aquí sentada pensando solamente en qué estarás sintiendo y como te lo estarás tomando, y pasándolo fatal porque te hice sentir un poco mal. Porque sabes? nunca jamas he querido que sufras, no importa cuan mal lo he pasado yo, jamás he deseado que tu sientas algo parecido ni por mi ni por nadie, solo quiero que se acabe esta incertidumbre de una vez por todas y como se que no vendrás ni corriendo ni trotando y menos caminando, solo me resta decirte: 
.
.... que te vaya bonito, ojalá que se acaben tus penas, que te digan que yo ya no existo, que conozcas personas mas buenas, que te den lo que no pude darte, aunque yo te haya dado de todo, nunca más volveré a molestarte, te adoré, te perdí, ya ni modo....


Que yo por mi parte estaré remendando con poca ciencia y mucho esmero lo que queda de mi corazón maltrecho, a la a espera de ver aparecer por la ventana ese par de ojos castaños tan dulces y transparentes que me regalaron en una bonita noche de enero, un puñado de semillas de esperanza y pedirle al remoto resplandor de una estrella fugaz, que me lo conceda....

EL DIA DEL PADRE

A la personita de mi corazón, el poneplito, pitico-san, pochito, el chino luis, el artista venezolano, guillermopulos y demás personajes representativos.....

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Mañana en Colombia se celebra el día del padre, como estoy lejos y me queda muy difícil enviarle una matica o unos tochecitos como toda la vida, he optado por esto....

Para empezar le tengo prometido a mi papá que cuando se muera voy a buscar de cualquier manera que lo canonicen y eso habla ya muy bien de él y por supuesto muy mal de mi, porque la canonización es un tema que surge con relación a la paciencia, y tanta insistencia en el tema por algo será. 


Pero es cierto, mi papá es oficialmente el mejor papá del mundo, la saca del estadio, se pasa tres pueblos de lo bueno que es; en un algún campeonato de papás del mundo mi papá quedaría en primer lugar y en el segundo el papá de mi amiga Carito, y quedaría segundo, porque soy yo la que me estoy inventando el concurso en mi cabeza, así que no tiene sentido no ser favoritista. Carito y yo que seguimos solteras y sin hijos, pero adelante con el casting, hemos insistido mucho en la relación directamente proporcional de a mejor padre, máyor inconformidad y tolerancia a conformarse con cualquier novio, por aquello de que son potenciales papás, por andar en estas, las dos nos despistamos un tiempito*. En fin.. 

Mi papá es pedagogo de oficio y en los ratos libres también,  de ideas férreas  más no inflexible,  se muere por las chucherías, le encanta ir con el equipo de fútbol contrario, le gustan los rolling stones, jethro tull y la sonora matancera, carlos vives y el chavo del ocho, profesa un amor loco por walter benjamin y malcom deas y le es imposible leer una tarea del cole, sino está bien redactada y con tildes, incluso si la escribió alguien de seis años. Lleva más de 30, de profesor universitario y  prepara las clases juiciosamente, insiste en corregirle la ortografía a los alumnos de postgrado, sigue el programa a carta cabal y se agobia si por fuerza mayor tiene que faltar....

Mi papá además de ser el mejor, más cariñoso y más gracioso, es muyyy paciente, y no puedo dejar de acordarme la infinidad de veces que salió a todo prisa de la casa con un papel dibujado e indicaciones de las toallas higiénicas que me tenía que comprar y de paso los Ponstan. Cuando era pequeña me contaba historias de miedo y hacía un listado de los monstruos que existían y el día de la semana que se aparecían, me decía que había venido en un canasto como Moises, de verdad lo dijo, lo juro. Cuando me ponía necia salía corriendo en mitad de la calle y cuando me quemaba, o me golpeaba, decía que no pasaba nada que eso forjaba el carácter, y lo mejor de todo es que es verdad.

Cuando el cocinaba era lo máximo, vivíamos como adolescentes, con un montón de fritos, sopas de sobre, salchichas kaiser y cosas así, se inventaba jugos con combinaciones extrañas y me hacia adivinarlos, al ajiaco logró hacerle las subcategorías de ajiaquillo y ajiaquín, el ultimo dista mucho de la receta original, es una especie de caldo de papas con una mazorca o no, sazonada con lo poco que se puede extraer de unas guascas fosilizadas en la nevera, con crema de leche o alcaparras, nunca simultáneamente, sino sería un ajiaco, obviamente.

Me inventaba apodos como cornucopia, bosnia-herzegovina y Puyi, me hacía  caras y bizcos (runchos) por detrás cuando hablaba, esto aún lo hace;  cuando veíamos en la tele  pelis, en las escenas X se tapaba los ojos y decia: ay gosería, y en un teatro lleno también. 

Cuando era una niña me trataba como una adulta y ahora al revés. 

Me enseño a ser fuerte y no tener  sentido del ridículo, le heredé la simpatía ( mami a ti también, pero es que estoy hablando de él , a ver), el negro sentido del humor, el  mal genio ( que él negará mucho y le dará un poco de mal genio hasta leer esta insinuación), también herede los dientes de T- Rex y desde hace un tiempo vengo insistiendo en que los de mis esguinces en los tobillos es una debilidad genética de su lado.....

Por esa y mil razones con las que lo martirizo, tendré que buscar su canonización, me ayudaría mucho si la gente lee esto y empiezo a llenar firmas desde ya.

Como le dije hace poco por teléfono: - como la Cándida Erendira, no me alcanzará la vida para pagarte, solo espero optar por otra estrategia comercial, mi papá solo soltó una carcajada y dijo: - ay que goseria. 

A mi personita, que  asumió la paternidad de la niña y ha estado toda la semana enfermo de preocupación. 

 ♥ GRACIAS , feliz día y que coman un tremendo ajiaco, que tengas muchos tochecitos, medias, maticas y muchas cosas de Arturo Calle y hasta más ♥

  PD: Si con esto no logro que elimine el cajón de los recibos, con nada lo haré.....

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL FACEBOOK

Nunca subestimes el poder de la negación

American Beauty

Con el perdón de Gabo por el título y las revistas del corazón y alguno que otro colega, que ya le han dado duro al tema, me permito desarrollar mi tesis sobre el particular, aprovechando que tengo experiencia personal o por decirlo de otra manera he sido victima del fenómeno. Voy a referirme a dos tipos de experiencia amorosa que se viven en los tiempos de facebook, una, la relación tradicional donde dos personas se conocen y empiezan a frecuentarse, se gustan, se encarretan y además del contacto personal, se les ofrecen herramientas de proximidad mediática como msn, skype y facebook, y la de la de dos personas que se conocen a través de cualquier red social y se gustan y se encarretan y etc. De la primera ya dan cuenta un montón de artículos de prensa, con estadísticas y tablas sobre la cantidad de personas que se han separado, se han dado cuenta que les mienten o que les son infieles a través de facebook u otros; de eso, hemos sido víctimas todos a cierta escala, o díganme a quien no se le ha dañado una bonita mañana de sol por una puta foto de facebook, publicada por alguien externo, probablemente sin ninguna intención en  particular, pero que inmediatamente usted asocia malamente y autor y foto se enredan en la misma maraña y los odia por un buen rato a la par y además se convence que facebook es un engendro del demonio; también puede pasar lo mismo por un comentario pero la mente que es esquiva y perversa (como Mark Zuckerberg o más) intenta salirse por otros recovecos, maquinando excusas imposibles, en cambio la foto, como lo sabe la publicidad una imagen vale más que mil la palabras y bang, a foto puesta día arruinado. Es necesario un acopio de autoestima, confianza y no se que más cosas, que les permite a ciertos individuos privilegiados ir por el universo de facebook viendo fotos y comentarios con su espíritu inalterable, y solo ven niños hermosos y robustos, bodas de familiares y amigos en situaciones divertidas, sin que haya un exnovio, o un pronovio, una buscona, un comentario subido de tono o una canción colgada por él o para él, sin el manual de instrucciones. Y es que porque la gente no tendrá la gentileza de aclarar a que viene ese comentario, esa canción o esa puta foto-arruinadíasoleado, que les cuesta carajo?  Pero si usted es un individuo como yo y cualquier otro, de pata al piso y proclive a rayarse por algo así; y a pesar de los entuertos de los otros y la conspiración de facebook, la relación logra trascender les recomiendo que hagan como mi amiga Lina y su chico-pajarito, que comparten hasta hijo pero no facebook, es lo más sano, creo.

Ahhh y de los otros amores de los enteramente mediáticos, de los que muy pocos han vivido de verdad, pero que todos opinan que son ridículos, miedosos e imposibles; yo que lo viví más que nadie y mejor que nadie y más idiotamente que nadie, sólo puedo decir una cosa, el amor por facebook es como el carnaval de Barranquilla, sólo el que lo vive es el que lo  goza..... o lo padece, después.


Ya les contaré.... 

P O S T 3 3

Podría ser algo bastante inoficioso y a la vez profano, plantearse que habría pasado si Jesús hubiera pasado de los 33, si su fama se habría extendido a una buena parte del mundo occidental como los Rolling Stones y envejecería con éxito y swing como ellos, o por el contrario se habría  ido tergiversando hasta terminar por ser un Michael Jackson? En este mundo como va, es más probable lo segundo que lo primero, y esa maña de Jesús de andar sobando gente seguro habría terminado por confundirlos y darles pie a los que siempre creen ver más allá de lo evidente, como si tuvieran una espada del augurio social. Me lo pregunto porque yo he pasado de largo los 33 y lejos estoy de Jacko y los Stones, de Jesús no tanto, soy tan pobre como él, siento una fascinación casi irresistible por los afligidos y los pobres, y los perros chandosos (de 2 o 4 patas, no importa), no me conoce mucha gente, pero estoy segura que he conmovido vidas (ja) ah, también estoy segura que me venderían por un pase de metro o un euro, o 500 rupias, o un plato de lentejas...

El caso es que los 33 se fueron y con ellos mi planeación estratégica de la juventud que oficialmente la doy por terminada; los 34 son 365 días que tengo destinados a sacar adelante lo que fue mi proyección de vida, se que es un proyecto ambicioso, sobretodo si tengo que sacarme de la manga un marido amoroso, comprensivo, inteligente, divertido e interesante y tres niños, ya bien criados, lustrados y entrenaditos, para que luego los rescaten los abuelos de mi régimen, Esto, era los que pensaba tener a esta edad,cuando diseñé mi visión y el plan estratégico, como el más demagogo y ciego de los políticos. Lo único que cumplí a carta cabal fue lo de tener el mejor y más amoroso de los perros y lo he conseguido completamente, tanto que compensa la falta de los tres maridos, digo niños.  Pero para ser justos  mi muñeca ya venía así de buena y de cariñosa y de juiciosa de la fábrica o de la calle, y yo solo le puse tres comidas y sábanas limpias, si juego completo y las cobijas de cuando era bebé, colchón estampado, chip en el morro y camiseta en los días frios; lo que ella ha hecho por mi no cabe ni en esta ni en ninguna columna, es la vida misma.

Y aunque creo con gran aflicción que no he cumplido ni un solo punto de los trazados, a lo mejor si mal no recuerdo, quería hacer una especialización a los 20 y tantos, también quería viajar, así que por lo menos este medio año he ido trabajando en los puntos accesorios del plan y ahora hay que echarle muela en forma; en forma lo que se dice en forma, pero contrario a  Jesucristo estoy segura  de que después de los 33 empiezan los gozosos, los míos.

He dicho.

HOMENAJE A FRANK

Francis "Frank" McCourt 19-08-1930 - 19-07-2009 

Dicen los que saben que hay autores que te inspiran y autores que te castran. Yo al igual que muchos colombianos y latinoamericanos, creo, fui castrada en mi impulso literario primario por García Marquez, fue mi primer autor y el segundo y el tercero, a los 12 años escribía todo garciamarquianamente y como tenía tan buena memoria y bastante honradez, hasta ahí me llegó la vena. Unos años después llegó a mi vida el gran Frank McCourt, un hombre extraordinario y valiente que escribió su primer libro después de los 60 años. 
Las Cenizas de Angela no es sólo un libro, es un libro estupendo cargado del humor más fino que las tajadas de pan que solía comer, con la manera más graciosa y simple de contar las tragedias más grandes; es una lectura facilísima y hasta candorosa, llena de pasajes en que a uno se le escurren las lágrimas pero es imposible evitar una carcajada. Este buen libro y este buen hombre me llenaron de esperanza y valor, todavía tengo casi treinta años para plantearme mi novela, así que quien dijo miedo..... Seguí a McCourt en su aventura literaria, tanto, que cuando no publicó más, pasé por default a los relatos de su hermano Malachy y me los degluté también, en espera que el viejo McCourt se exprimiera su fabulosa sesera irlandesa y sacara un as bajo la manga....

Hoy buscando citar a McCourt, entro a wikipedia a buscarlo, y me vengo a enterar justo un sábado de mierda que mi Frank se ha muerto casi dos años atrás, el 19 de julio de 2009 y tan sin pena ni gloria, tal cual, como vino al mundo. Y a mi, que estoy completamente segura de estar en el top ten de sus más fervientes admiradoras, ni los medios ni nadie tuvo la gentileza de avisarme.

Por eso en este día de espanto, siento un dolor agudo en el pecho y una frustración enorme. No me queda otro camino (yo brava) que ir esta noche a a un Pub Irlandés y beber una pinta de Guinness en memoria del buen profesor McCourt. Que ojalá esté descansando de sus complejos y tribulaciones en el Nirvana o en el Cielo y ya todo le importe el pedo de un violinista...